Boîte de nuit.
Des hommes, des femmes.
Un homme, une femme.
Un autre homme : « Excusez-moi, mais j’ai furieusement envie de danser avec vous… »
Elle glousse d’étonnement, balance son regard d’un homme à l’autre, puis accepte en tendant son verre au premier. Et se laisse entraîner sur la piste, tandis qu’il lui tient la main gauche.
La main gauche. Cette fameuse main qui comme chaque soir porte l’alliance.
- Vous aurais-je volée à votre mari ?
- Pardon ? feint-elle de ne pas entendre.
Sa main gauche tique. A lui aussi. Alors elle sourit, s’approche :
- Ce n’était qu’un inconnu. Ce soir, je suis là pour m’amuser. Et votre femme ?
- Ah ! ma femme… elle fait bien ce qu’elle veut, ce soir. J’ai rangé ma jalousie dans un tiroir.
- J’espère qu’elle aura rangé la sienne de même.
Et ils dansent, se rapprochent encore pour ne rien se dire.
Et ils dansent, se touchent du front, retrouvent l’un et l’autre l’ivresse des jeunes amours frivoles, sans parvenir à briser le fer de leurs alliances.
- Voulez-vous m’accompagner au fumoir ?
- Euh… c’est-à-dire que je ne fume pas, mon cher…
- A vrai dire, moi non plus, mais on s’y entendrait mieux parler.
Pourtant, quelques instants plus tard, il sort une cigarette. Il ne fume pas vraiment, certes, mais il lui semblait que cette cigarette lui donnait une certaine assurance. Elle lui en prend une, elle aussi. Apparemment, sa contenance à elle est plus vite rehaussée, puisqu’elle prend cette fois l’initiative de la discussion : « Alors, monsieur le timide, aimez-vous le vice à ce point pour aborder une femme mariée, ou bien cherchez-vous à dédouaner votre conscience en voyant une femme céder aux mêmes caprices que vous ? »
Un silence amusé et gêné pèse. Ils se regardent droit dans les yeux, un sourire en coin. « Peut-être aussi qu’en abordant une femme mariée, je prends moins le risque d’aller plus loin que quelques pas de danse, puisqu’il est plus difficile au moins pour l’un des deux de… »
Elle éclate de rire : « Non, non, non, trouvez autre chose ! »
- Peut-être… peut-être que je n’étais là que pour accompagner quelques amis célibataires, et que le hasard, ou la providence, a voulu que vous soyez la seule à ne pas me laisser indifférent.
- Hmm… C’est mieux ! Je ne sais pas encore si je vous crois, mais j’aime à l’entendre.
- Pourquoi ne pas me croire, alors ?
- Je ne sais déjà pas pourquoi j’ai accepté aussi vite votre invitation osée, alors j’ai besoin de mener un peu la danse !
- Et si l’on s’arrêtait de danser pour discuter un peu ?
- Très bien, alors, discutons, monsieur… Monsieur ?
- Monsieur comme vous, tu le sais bien…

Et désolé pour les retards que prennent mes passages sur Internet, mais la vraie vie me prend trop de temps en ce moment.

Café. Clope. Il tournait en rond tandis que sa tête s’emplissait de vide. Soudain l’illumination le fit se ruer prendre une feuille et un stylo. Ça y était. L’inspiration avait fait son œuvre. L’idée était là, merveilleuse. Il n’y avait plus qu’à y mettre la forme.


Mais voilà que la page blanche, cette catin, l’interrogeait, infusant le doute : « Es-tu sûr d’avoir l’idée ? Sauras-tu avoir les mots ? Oseras-tu me dépuceler sans faire tache ? »
Alors s’écoulaient les minutes sans qu’il ne sût y griffer une seule lettre, engagé qu’il était dans son duel contre elle.


Il faudra pourtant vaincre, pensait-il. Le jeu en vaut la chandelle. L’histoire est magnifique. On en pleurera, on en rira, on s’en souviendra, on en parlera et on en reparlera, on la lira et la relira… Même, le seul voyage de l’écriture sera grandiose.


Alors il libéra sa plume de son capuchon protecteur et l’approcha lentement de l’effrontée immaculée. Et il inscrivit : « Chapitre un », signant ainsi son engagement à écrire, son droit à raturer et à reformuler encore et encore, la prochaine dégradation de sa santé à fumer toutes ces cigarettes et boire tous ces cafés pour écarter la fatigue de ses nuits blanches devant l’inspiration.


« Chapitre un ». Une agression de la page blanche qui le hantera tant qu’il n’aura pas gagné la bataille du mot « fin ».


Café. Clope. L’aventure venait de commencer.

La pile de projets l’attend
Pendant qu’il court après le temps
Alors il comprend
Ses projets veulent de l’argent

La pile de projets l’attend
Pendant qu’il court après l’argent
Qui court après le temps
Qui lui jamais n’attend

Il rattrape un peu l’argent
Pour mieux courir après le temps
Ce temps très éreintant
Qui lui jamais n’attend

Et il s’en va se reposant
Prendre un peu de bon temps
Tandis que pendant ce temps
La pile de projets l’attend

Ces lourdes rimes écrites, sachez que la mention “éternellement en construction” n’est pas qu’une blague. Je travaille activement, à coup de cinq minutes par semaine, à relooker ce site bien moche et bien bugué. Pour vous le prouver, j’ai remis un peu d’ordre dans la page de liens (allez donc jeter un oeil en haut à droite… après avoir éventuellement posé un commentaire. Eventuellement…)

A la semaine prochaine. J’espère…

C’est vrai, j’en suis presque à rêver de Preum’s. Quoique non, ce serait lourd. P’t-être que si je me mettais à…

Soudain résonne comme un volcan
Quand la lune s’éteint
Teint blafard
Fard à joue
Fard à paupières
Phare
Mon phare
Qui me guide vers sa lumière alors que je me noie dans mon sommeil
Alors je me lève pour voir s’en aller ma belle de jour

Un jour
Une nuit
S’inversent les rôles

Un
Deux
Trois
Cent baisers de nuit
Une
Deux
Trois fois le réveil sonne
Un
Deux
Trois
Mille baisers de jour
Mais je dois laisser ma belle de nuit

N’était-ce pas finalement une soirée comme une autre après laquelle on se retrouve complètement dans le gaz pendant au moins une journée ? Sûrement. Avec toute cette amertume des jours inchangés et du mal de tête.

Mais on s’est promis mille bonheurs, du renouveau, de l’amour… sans autre raison qu’une page tournée dans l’agenda ou que le changement de calendrier, et parce que cela fait un an que l’on ne s’est pas rassemblé pour se les souhaiter de bon cœur.

Alors merde au mal de tête et à la mauvaise humeur, on va se lever du bon pied, recharger les batteries et échafauder des plans pour s’engager dans les nouveaux projets. On va peut-être même prendre avec le sourire les « meilleurs vœux » des cons en les leur souhaitant également, sincèrement, tellement on espère qu’ils le soient moins, cons.

Bonne année, let’s rollin’ : merde aussi à la grippe A, bises à tous…


Mom’s.

PS : Vous noterez que ce texte, à part pour le coup de la grippe A, sera tout à fait adaptable pour l’année prochaine. Comme quoi on en apprend tous les jours grâce à notre président…