Boîte de nuit.
Des hommes, des femmes.
Un homme, une femme.
Un autre homme : « Excusez-moi, mais j’ai furieusement envie de danser avec vous… »
Elle glousse d’étonnement, balance son regard d’un homme à l’autre, puis accepte en tendant son verre au premier. Et se laisse entraîner sur la piste, tandis qu’il lui tient la main gauche.
La main gauche. Cette fameuse main qui comme chaque soir porte l’alliance.
- Vous aurais-je volée à votre mari ?
- Pardon ? feint-elle de ne pas entendre.
Sa main gauche tique. A lui aussi. Alors elle sourit, s’approche :
- Ce n’était qu’un inconnu. Ce soir, je suis là pour m’amuser. Et votre femme ?
- Ah ! ma femme… elle fait bien ce qu’elle veut, ce soir. J’ai rangé ma jalousie dans un tiroir.
- J’espère qu’elle aura rangé la sienne de même.
Et ils dansent, se rapprochent encore pour ne rien se dire.
Et ils dansent, se touchent du front, retrouvent l’un et l’autre l’ivresse des jeunes amours frivoles, sans parvenir à briser le fer de leurs alliances.
- Voulez-vous m’accompagner au fumoir ?
- Euh… c’est-à-dire que je ne fume pas, mon cher…
- A vrai dire, moi non plus, mais on s’y entendrait mieux parler.
Pourtant, quelques instants plus tard, il sort une cigarette. Il ne fume pas vraiment, certes, mais il lui semblait que cette cigarette lui donnait une certaine assurance. Elle lui en prend une, elle aussi. Apparemment, sa contenance à elle est plus vite rehaussée, puisqu’elle prend cette fois l’initiative de la discussion : « Alors, monsieur le timide, aimez-vous le vice à ce point pour aborder une femme mariée, ou bien cherchez-vous à dédouaner votre conscience en voyant une femme céder aux mêmes caprices que vous ? »
Un silence amusé et gêné pèse. Ils se regardent droit dans les yeux, un sourire en coin. « Peut-être aussi qu’en abordant une femme mariée, je prends moins le risque d’aller plus loin que quelques pas de danse, puisqu’il est plus difficile au moins pour l’un des deux de… »
Elle éclate de rire : « Non, non, non, trouvez autre chose ! »
- Peut-être… peut-être que je n’étais là que pour accompagner quelques amis célibataires, et que le hasard, ou la providence, a voulu que vous soyez la seule à ne pas me laisser indifférent.
- Hmm… C’est mieux ! Je ne sais pas encore si je vous crois, mais j’aime à l’entendre.
- Pourquoi ne pas me croire, alors ?
- Je ne sais déjà pas pourquoi j’ai accepté aussi vite votre invitation osée, alors j’ai besoin de mener un peu la danse !
- Et si l’on s’arrêtait de danser pour discuter un peu ?
- Très bien, alors, discutons, monsieur… Monsieur ?
- Monsieur comme vous, tu le sais bien…

Café. Clope. Il tournait en rond tandis que sa tête s’emplissait de vide. Soudain l’illumination le fit se ruer prendre une feuille et un stylo. Ça y était. L’inspiration avait fait son œuvre. L’idée était là, merveilleuse. Il n’y avait plus qu’à y mettre la forme.


Mais voilà que la page blanche, cette catin, l’interrogeait, infusant le doute : « Es-tu sûr d’avoir l’idée ? Sauras-tu avoir les mots ? Oseras-tu me dépuceler sans faire tache ? »
Alors s’écoulaient les minutes sans qu’il ne sût y griffer une seule lettre, engagé qu’il était dans son duel contre elle.


Il faudra pourtant vaincre, pensait-il. Le jeu en vaut la chandelle. L’histoire est magnifique. On en pleurera, on en rira, on s’en souviendra, on en parlera et on en reparlera, on la lira et la relira… Même, le seul voyage de l’écriture sera grandiose.


Alors il libéra sa plume de son capuchon protecteur et l’approcha lentement de l’effrontée immaculée. Et il inscrivit : « Chapitre un », signant ainsi son engagement à écrire, son droit à raturer et à reformuler encore et encore, la prochaine dégradation de sa santé à fumer toutes ces cigarettes et boire tous ces cafés pour écarter la fatigue de ses nuits blanches devant l’inspiration.


« Chapitre un ». Une agression de la page blanche qui le hantera tant qu’il n’aura pas gagné la bataille du mot « fin ».


Café. Clope. L’aventure venait de commencer.

La pile de projets l’attend
Pendant qu’il court après le temps
Alors il comprend
Ses projets veulent de l’argent

La pile de projets l’attend
Pendant qu’il court après l’argent
Qui court après le temps
Qui lui jamais n’attend

Il rattrape un peu l’argent
Pour mieux courir après le temps
Ce temps très éreintant
Qui lui jamais n’attend

Et il s’en va se reposant
Prendre un peu de bon temps
Tandis que pendant ce temps
La pile de projets l’attend

Ces lourdes rimes écrites, sachez que la mention “éternellement en construction” n’est pas qu’une blague. Je travaille activement, à coup de cinq minutes par semaine, à relooker ce site bien moche et bien bugué. Pour vous le prouver, j’ai remis un peu d’ordre dans la page de liens (allez donc jeter un oeil en haut à droite… après avoir éventuellement posé un commentaire. Eventuellement…)

A la semaine prochaine. J’espère…

Soudain résonne comme un volcan
Quand la lune s’éteint
Teint blafard
Fard à joue
Fard à paupières
Phare
Mon phare
Qui me guide vers sa lumière alors que je me noie dans mon sommeil
Alors je me lève pour voir s’en aller ma belle de jour

Un jour
Une nuit
S’inversent les rôles

Un
Deux
Trois
Cent baisers de nuit
Une
Deux
Trois fois le réveil sonne
Un
Deux
Trois
Mille baisers de jour
Mais je dois laisser ma belle de nuit

N’était-ce pas finalement une soirée comme une autre après laquelle on se retrouve complètement dans le gaz pendant au moins une journée ? Sûrement. Avec toute cette amertume des jours inchangés et du mal de tête.

Mais on s’est promis mille bonheurs, du renouveau, de l’amour… sans autre raison qu’une page tournée dans l’agenda ou que le changement de calendrier, et parce que cela fait un an que l’on ne s’est pas rassemblé pour se les souhaiter de bon cœur.

Alors merde au mal de tête et à la mauvaise humeur, on va se lever du bon pied, recharger les batteries et échafauder des plans pour s’engager dans les nouveaux projets. On va peut-être même prendre avec le sourire les « meilleurs vœux » des cons en les leur souhaitant également, sincèrement, tellement on espère qu’ils le soient moins, cons.

Bonne année, let’s rollin’ : merde aussi à la grippe A, bises à tous…


Mom’s.

PS : Vous noterez que ce texte, à part pour le coup de la grippe A, sera tout à fait adaptable pour l’année prochaine. Comme quoi on en apprend tous les jours grâce à notre président…

Ne vous fiez pas aux apparences, cette recette est cordon-bleu : le bon moment n’est pas facile à déceler, même si c’est justement celui où vous sentirez se manifester votre alter-ego, qui sait et ose faire tout ce que vous vous interdisez même de penser.

Aussi, pour parfaire cette recette, il convient de vous révéler l’ingrédient secret qui vous ouvrira les portes de l’imagination. Apprenez seulement à appeler cet alter-ego qui sommeille en vous.

Si vous comptez rester heureux et en bonne santé, restez-en là de votre lecture et ne travaillez plus votre propre inspiration que par les précédents paragraphes. Si toutefois vous n’avez pas froid aux yeux, alors savez-vous peut-être déjà que cette rencontre merveilleuse avec votre « vous parfait » est cet instant de flottement où malgré tout ce qui vous entoure, vous vous retrouvez seul avec vous-même à refaire le monde selon vos rêves.

Pour ce faire, fatiguez-vous et omettez de dormir, fumez, buvez, lisez de quoi être triste (l’actualité, par exemple), créez-vous des problèmes si vous n’en avez pas déjà, ou isolez-vous loin de vos amis et de vos amours jusqu’à en pleurer de solitude, ou encore faites tout cela à la fois pour trouver, du plus profond de vos âme et corps, par la rage de votre désespoir, cette goutte de bonheur perdue qui saura inonder votre création… à condition évidemment que ce bonheur ne chasse pas votre schizophrénie d’un revers de jouissante oisiveté.

Mom’s

Miracle, tout cet appareillage fonctionne encore. Je me précipite sur toutes ces nouvelles chaînes que je n’ai, suis-je bête, jamais pris le temps de découvrir. Et au bout de deux heures d’un zapping frénétique et infructueux, je me retrouve nostalgique des quelques chaînes que j’aimais tant regarder quand j’étais chez papa et maman, parce qu’elles concevaient une grande part de mon plaisir de chérubin faussement sage qui n’aimait pourtant pas faire ses devoirs.

Hélas ! Après dix minutes sur la première chaîne, j’ai bien dû me faire à l’idée que je ne verrai jamais qu’une gloire à la publicité, à l’insécurité basanée ambiante et à la souveraineté de mon président. Président qui, me souviens-je soudain, avait décidé d’éradiquer les publicités sur les chaînes publiques afin de promettre des programmes de qualité. Ni une, ni deux, mon pouce court sur la télécommande pour vérifier tout ça.

Oh ! Joie. J’ai le choix entre un bon téléfilm français ou un encore meilleur allemand, ce qui ferait le bonheur de mon corps fatigué en me plongeant en moins de cinq minutes chrono dans un sommeil profond sur le canapé, en promesse d’une sacrée nuit propice à un futur torticolis. Si je suis difficile, je peux encore opter pour un vrai débat entre personnalités médiatiquement importantes.

Ah ! Les débats télévisés. Je crois avoir, au bout de ces trois heures, enfin trouvé ce qui me convient. C’est vrai, rien que la question nourrissant le débat que je suis justement en train de regarder est tellement intelligente que personne jusqu’à aujourd’hui n’a jamais osé la poser, c’est dire. A cette question hautement philosophique, deux personnes d’un avis totalement opposées sur ce non-sujet se coupent incessamment la parole dans le but de combler deux heures d’émission en direct où l’animateur, dont le souci est paraît-il d’intéresser le téléspectateur et lui apporter deux avis différents afin de lui fournir cette incroyable opportunité de se faire son propre avis sur un thème dont il n’avait jusque là rien à cirer, n’a plus qu’à couper la parole lui-même aux deux précédents protagonistes qui n’existent que par cette virtualité audiovisuelle, dans le but évident de terminer l’émission qui commence à déborder sur le planning de la suivante tout aussi captivante.

Mais je suis fatigué, car voilà déjà bien cinq heures que je me brûle les yeux et les neurones. J’éteins tout, serein de ce vide qui m’emplit, prêt à dormir du sommeil du sage.

Tiens, que vois-je ? Quelle est donc cette enveloppe ? Ne serait-ce pas mon avis de redevance ? Si, si, on dirait bien. Je crois que je vais le laisser traîner encore un petit peu : j’aurai l’impression d’être un escroc si je n’ai pas à payer un supplément de retard à cette taxe.

Mom’s

Bon, vu qu’à mon avis, personne ne va comprendre la BD, voici le texte de narration ci-dessous (le texte est tout public, par contre) :

Pourquoi parler d’âme et de corps ? Pourquoi devrais-je être deux ? Ne suis-je pas moi ? Je ne sais pas. Mais j’ai parfois cette sensation étrange d’être prisonnier de mon corps.
Eveillé, en forme, mon corps est tout à mon âme, et mon esprit est tout à mon corps. Une symbiose parfaite. Le corps parle de ses sensations, l’esprit joue avec le corps, lui fait travailler ses cinq sens. Il fait ceci, il fait cela, pour la soif de découvrir et de redécouvrir. Les deux profitent du moment présent.
Soudain le corps s’arrête. Il est trop fatigué. Il ne peut plus faire que certains mouvements mécaniques. Mais l’esprit est encore éveillé. Il veut partir, il veut voir, sentir, entendre, toucher, goûter… mais il ne peut pas, il est prisonnier. Il peste, il rage. Rien à faire, le corps s’arrête.
Alors l’esprit, conscient qu’il ne sera plus si le corps n’est plus, demande au corps de faire une pause. Et il vagabonde sur les souvenirs. Il voyage seul dans les sens de ce corps. Il trie les images et les impressions, il s’en crée d’autres. Et il rit, il pleure. Le corps parfois sourit, se retourne dans son lit. Il rêve.
Parfois il se lève parce que l’esprit a su si bien jouer sa comédie qu’il y a crue. En tout cas, il se réveille plein de nouveaux souvenirs qui se confondent parfois avec ceux réellement vécus. Il essaie un peu de s’y retrouver, le temps de recouvrer son esprit qui, arborant un sourire espiègle s’il le pouvait, s’amuse encore un peu.

Mom’s

Ah ! que j’étais triste de nous savoir à la traîne, moi qui suis pourtant si fier de mes couleurs. Mais je relève enfin la tête, car je sais que désormais les choses changent. Et elles changent avec des symboles forts. Elles changent pour de bon. Parce que c’est d’en haut qu’elles changent.

Oui ! Aujourd’hui nos politiques ont compris qu’il ne sert à rien d’être l’exception. Aujourd’hui on pense à la science génétique pour tester les nouveaux arrivants. Aujourd’hui le Président n’a pas à avoir honte de son salaire devant son Premier Ministre ou ses homologues européens. Aujourd’hui on a compris que l’ONU tient des propos incohérents, voire absurdes, surtout sur des questions aussi évidentes que le nucléaire coréen ou iranien, le conflit israélo-palestinien ou encore l’embargo sur Cuba. Bref aujourd’hui, nous sommes à la page. Comme tout le monde.

Alors, que tous ces grévistes du dimanche cessent enfin de critiquer à tout-va notre douce France. Il y a de quoi, plus qu’accepter, être heureux de serrer la ceinture sur les fins de mois : le retard est si vite rattrapé, qu’il est impensable de ne pas savoir innover demain. Souvenez-vous des années trente… en Allemagne et en Italie.

Mom’s.